Cada día, subo la avenida más suntuosa de La Habana, en la barriada de El Vedado: la calle Paseo. En un momento convergen, en la misma acera dos embajadas con sendas monarquías constitucionales, la una senil, la otra pragmática. Son las del Reino Unido y la llamada República Popular Democrática de Corea, o sencillamente: Corea del Norte. Sabemos de los miles de trancos y atravancos, del caos de los Kim creídos king, creídos dioses. Tanto , que si hubieran atentado contra la vida de Kim Il Sung- y por favor, no lo deseo a nada-, antes que magnicidio devendría en un pseudo deicidio.
Pero, increíblemente, el post modernismo toca lo supuestamente intocable. Hasta los dioses.
La mañana pasada, me topé con una muchacha de rasgos asiáticos, a las puertas del caserón que guarda la legación diplomática coreana. Vestida con una blusa de boutique, zapatillas deportivas y los blue jeans, hubiese terminado siendo una chinita más. Alguna turista que visita la isla en estos meses de alza. Pero, y en aquel desenfado, lejos de misiles y ojivas nucleares y paralelo 38, aquí, en La Habana y barriada aristocrática de El Vedado, estampaba en su pecho la metálica banderita roja con el rostro de Kim Il Sung.
una foto, y el post-modernismo quedaría retratado. Una foto y nada más.
jueves, 27 de diciembre de 2012
lunes, 24 de diciembre de 2012
LAS FIESTAS DE LAS MEMORIAS
Va concluyendo el año. Irremediablemente miramos atrás...será siempre mirar atrás...no lo creo. Es Cuba Patria de poemas, de cantos, de hombres y mujeres libres, de abrazos que se quedan aun y estén los cuerpos abrazados abrazándose en kilómetros y distancias. Va cerrando el año. Tendrá que ser mejor y más bueno, en tanto nosotros practiquemos el nudismo revolucionario de Tina, el saber apreciar la belleza de una Revolución que no se cansa de ser mujer, la ética de Martí y ser Maestro como Frank. Somos nación amplia, y en nuestra amplitud caben las luces que vienen desde Yara y la América en pleno. Somos cubanos y cubanas. Hemos vivido el eufemismo del período especial, he escuchado de una Madre que en los noventa del siglo pasado decía a su hija : "este es el dinero para poder comprar maní y aquel para las barras de chocolate". Conozco otra Madre que no tenía uñas por raspar la masa del coco, para venderlo y sus hijos no fueran hambreados a la escuela, Madre que a la vez fue y es enfermera. Conozco una Madre, tan grande como la Patria, que no dejó una noche de estar al lado de su padre, y su padre con la pierna amputada, bronconeumonía y riñones con infección aguda. Y el padre hoy vive, es mi abuelo, es a quien siempre le he dicho: Papá, es de quien guardo su boina de miliciano en Girón.
Quizá hoy, quienes leen o escriben en los blo, quizá cuando visiten este blog, lo encontrarán descompausado, por el maniqueísmo de que en los fines de año solo contamos historias felices. Yo recuerdo a R.F.Retamar, yo recuerdo los versos que le dedicó a Antonia Eiriz.
Me despido hoy, felices los normales, y también, menos mal que existen , aquellos que no tienen nada que perder...
Quizá hoy, quienes leen o escriben en los blo, quizá cuando visiten este blog, lo encontrarán descompausado, por el maniqueísmo de que en los fines de año solo contamos historias felices. Yo recuerdo a R.F.Retamar, yo recuerdo los versos que le dedicó a Antonia Eiriz.
Me despido hoy, felices los normales, y también, menos mal que existen , aquellos que no tienen nada que perder...
miércoles, 19 de diciembre de 2012
Sueño y Colombia
Es normal que soñemos. Lo onírico es
intrínseco al ser humano. Soy de los que sueña en la siesta, en la noche, y con
frecuencia, sueño despierto, provocándome topetazos con no pocos muros. Pero
del sueño que voy hablar, es el clásico sueño que tenemos, según los
especialistas, minutos antes de despertarnos. Es el sueño que se disfruta.
Soñé- puedo precisar que fue en la
noche del domingo-, que visitaban mi casa las partes que negocian la paz en
Colombia, los representantes del Gobierno y los de las Farc-Ep. Curiosamente,
no eran todos los que están acá en La Habana. En vez del ex –vicepresidente
Lacalle, quien encabezaba su delegación era el general Oscar Naranjo, con él,
otros hombres de saco y corbata, que no pude distinguir. Me parece que entre el
general Oscar Naranjo y yo, puede haber al menos, un punto en común: ambos
gustamos de las canciones que interpreta
y no pocas veces compone, Joan Manoel Serrat. Iván Márquez, sí conducía, como
lo ha hecho hasta ahora, a los suyos. Con este personaje, ignoro sobre qué
podemos compartir. Ignoro sus gustos literarios, musicales, del paladar,
aunque, supuestamente, no los políticos, y, supuestamente, él es un hombre de
izquierdas, digo, supuestamente, pues no lo conozco, además, para no pocos miembros de la
izquierda revolucionaria, su organización, por los métodos de lucha, es muy
cuestionada. Pero de eso no iba el sueño. Aunque sí vale la aclaración que soy
alguien quien se considera de las izquierdas revolucionarias. Junto a ellos, de
forma contemporanizadora, y sonriendo, un Amigo, compatriota de Nariño, declarado náufrago en mi Isla desde 1994,
practicante de la ética del cuidado. Digamos, se llama: El Contemporanizador.
De a poco, entraron Naranjo, Márquez
y El Contemporanizador a mi casa. Había una sonrisa en los tres. Sonrisa de cada uno. Nadie reía igual, pero
todos por lo mismo. El general, el comandante guerrillero, y El
Contemporanizador, traían la noticia que ya Colombia había llegado a la paz. Una
paz sin adjetivos ni adverbios. Era yo, a la sazón, el primer no colombiano en
saber lo que otros millones quisieran ya disfrutar. Entonces usted ya no es
comandante ni guerrillero, le dije a Iván Márquez, y este, riendo, con un gesto,
me dio la razón. Y usted Naranjo, no lo tiene que perseguir. Arqueó las cejas,
nada más. El tercer personaje, que ya conocemos reía, reía con mis preguntas.
Los demás quedaron fuera, por algún
motivo, creí que festejaban.
Lo onírico es intrínseco al ser
humano. No viven marcianos en Colombia.
MANIFIESTO DESPROTEGIDO
NOSOTROS, Hombres y Mujeres de la
Era del Papel, que seguimos reivindicando el Papel, la Tinta y el olor a
imprenta; al juego de libros nuevos y otros viejos; a ser agradecidos para con
Gutenberg
NOSOTROS, Hombres y Mujeres que todavía
leemos la prensa plana, aunque sufra tanto esta como aquella, en no pocas
ocasiones, de ser llana, y hojeamos los periódicos, y hacemos recortes de
noticias, y sabemos lo que es un papel
ir tornándose amarillo, sin que venga de la prensa amarillista.
NOSOTROS, Hombres y Mujeres quienes
seguimos acreditando en las cartas escritas a puño y letra, y sobre postal y
comprar sellos, y aguardar contestación, y tener cajas de postales, de letras
garabateadas sin el carácter prefijado, con fechas distantes a la recibida, pero no de la vida.
NOSOTROS, Hombres y Mujeres, los
cuales tenemos como punto de encuentro y disfrute las bibliotecas. Su silencio:
que no sepulcral, pues allí nos hemos besado con los tomos protegiéndonos del
beso iscariote. Sus estantes, que no de vidriera consumista y sí de caricia
orgásmica y cósmica.
NOSOTROS, Hombre y Mujeres,
anhelantes del retorno de ser Niños y
Niñas, de volver a los diecisiete, cuando nadie pensaba en las hipocresías de
las redes sociales del ciberespacio, y sí en el dolor de ser ignorado por el
remitente.
NOSOTROS, Hombres y Mujeres, de una
manera u otra, quienes hemos quedado atados por defecto, a la revolución de la
informática, seguimos siendo los visitadores de las bibliotecas, adictos a las
librerías, anclados en lanzamientos de revistas y temas afines.
Porque nos regodeemos en la internet, nunca olvidaremos, y seremos pertinentes
recordadores, de cómo los sumerios nos
dieron el primer alfabeto, y que pueden existir naciones sin Estado, pero el
ser nación, las implícita tener cultura, y es allí, en su lengua, en su
literatura, que hacen la resistencia a los mundos corporativistas.
NOSOTROS, Hombres y Mujeres, de la
Era del Papel, sabemos que lo digital no existe, y aunque hayamos sido
condenados por guardar literatura provocativa, les recordamos que Echelon no
puede ver los garabatos de un niño, en su cuaderno escolar.
miércoles, 12 de diciembre de 2012
Después veremos...
Quienes han escuchado hablar de los zapatistas, creen que vinieron al mundo en 1994, que el Sub Comandante Marcos, el Sub Comandante Pedro y el resto de la insurgencia, tuvo una preparación previa y el primero de enero de aquel año tomaron San Cristóbal de las Casas. Pues no fue así, hubo una semilla, que llegó allá por 1984, el 17 de noviembre, y comenzaron a ir haciendo el gran esfuerzo en desaprender para aprender, tránsito de ruidos, asumir la cosmovisión de los pueblos mayas, de los tojolabales, los tzotziles, de uno por uno y dejar de ser, de a poquito, el blanco, el mestizo, echar a un lado la mentalidad occidental, y que se fuera gestando en ellos y ellas, la forma de hablar del Viejo Antonio, la forma de hablar del escarabajo Durito.
Puede que esto parezca una apología y hasta lo sea, no me avergüenzo. Quedan pocos intelectuales coherentes quienes aun se abrazan, no ya con el Sub, porque nunca el Sub pretendió que le siguieran, la cuestión era al vesre; muchos optaron or la moda del los primeros días , y hasta meses quizá, pero más tarde ya molestaban los zapatistas. Pero estimados amigos y amigas, saben por qué molestaban, por no entenderles, por pretender que sí les entendían y era mentira, y ahora crean teorías para desacritar. Es que nunca, jamás se tomaron un minuto siquiera, para percatarse que primero hay que desprenderse de un buen lastre europeo, para que más tarde, tal vez, podamos hacer esto, sencillas apologías. Después veremos...
Puede que esto parezca una apología y hasta lo sea, no me avergüenzo. Quedan pocos intelectuales coherentes quienes aun se abrazan, no ya con el Sub, porque nunca el Sub pretendió que le siguieran, la cuestión era al vesre; muchos optaron or la moda del los primeros días , y hasta meses quizá, pero más tarde ya molestaban los zapatistas. Pero estimados amigos y amigas, saben por qué molestaban, por no entenderles, por pretender que sí les entendían y era mentira, y ahora crean teorías para desacritar. Es que nunca, jamás se tomaron un minuto siquiera, para percatarse que primero hay que desprenderse de un buen lastre europeo, para que más tarde, tal vez, podamos hacer esto, sencillas apologías. Después veremos...
martes, 11 de diciembre de 2012
Hoy es fecha hermosa. Hoy cumple vidas Carlitos Gardel, El Mago; hoy cumple vidas Tomás Gutiérrez Alea, Titón; hoy cierto socrático libertario, declarado naúfrago en mi Isla, junto a su Rusita en alegría van pariendo años. En consecuencia, hoy, que desde las seis de la tarde operan a Hugo Chávez, y los amig@s de él y Venezuela miramos por doquier con no poca intranquilidad, hoy, El Mago y Titón, El Naúfrago y la Rusita, le sabrán dar cabida en los amores que hemos de profesar. El once de diciembre, tendrá que seguir siendo fecha alegre, de río subterráneo, que nos dan el agua en el monte, cuando menos lo pensamos.
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